Quando la nostra polvere sarà sparsa dal vento,
fortunati saremo, se dalla nostra carne
spunterà un fiore o un filo d'erba
che faccia ombra di giorno a qualche insetto.
Se questa primavera odora di perdono,
se ci ubriaca di luce, ricorda che chi nasce
libero nella pampa, chi ama l'erba tenera
e si disseta al cielo dei grandi acquitrini,
libero come un figlio della pampa,
come è nato, così deve morire.
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