Sono poeti gli alberi,
poeti che non scrivono poesie.
E se gli uccelli cantano, è soltanto
per raccontare gli alberi,
il silenzio degli alberi:
uno stormire fatto di parole
che parla del mistero della vita
in una goccia d'acqua.
Acqua, sangue del vento e delle nuvole,
filtrata dalle costole dei monti,
tu sei mia madre che mi canta dentro
la ninna nanna che mi porta al mare.
Per questo bevo e bacio il mio bicchiere,
mentre una voce mi sussurra: " Figlio,
ecco, mi faccio acqua, quando hai sete,
e pane, quando hai fame,
aria vento per darti il mio respiro
e sole sulla strada che ti chiama,
ala per il tuo volo,
voce per il tuo canto."
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